– Καλημέρα, κορίτσι μου…
Ξαφνικά, μια απαλή φωνή αντήχησε στην καρδιά της – μια γνωστή, ξεχασμένη παιδική ψιθυριστή φωνή… 🕊️💭
Η Σίρα ψιθύρισε απαλά πίσω, πιέζοντας το μολύβι στο στήθος της:
– Περιμένω ακόμα, μπαμπά… ✏️❤️
Το βλέμμα της έμεινε καρφωμένο στο πορτρέτο. 🖼️
Ήξερε ότι ο πατέρας της ήταν κοντά…
Αλλά αυτό ήταν μόνο η αρχή της ιστορίας… 🌙
📍 Το πιο συναισθηματικό μέρος είναι στα σχόλια — μην το χάσετε… 😢💬👇
Ήταν ένα κρύο φθινοπωρινό πρωί. Η Σιράν στεκόταν στη γωνία του σαλονιού, σιωπηλή, μπροστά στο πορτρέτο του πατέρα της. Ήταν ντυμένος με στρατιωτική στολή, με ένα ήπιο χαμόγελο στο πρόσωπό του, πάντα δυνατός, αλλά σήμερα εκείνο το χαμόγελο δεν παρηγορούσε πια. Είχε πάψει να ανήκει στο παρόν και είχε γίνει ένα κομμάτι της μνήμης.
Στα χέρια της κοπέλας υπήρχε ένα απλό μολύβι. Προσπαθούσε να ολοκληρώσει το πορτρέτο του πατέρα της, αισθανόμενη κάθε γραμμή στην καρδιά της. Αλλά τα μάτια της ήταν γεμάτα δάκρυα και δύο μεγάλες σταγόνες κύλησαν στα μάγουλά της — η μία προσγειώθηκε στο χαρτί της ζωγραφιάς, η άλλη στο μολύβι. Κάθε σταγόνα κρατούσε ολόκληρη την παιδική ηλικία — χαμένα αγκαλιάσματα, ατελείωτες ιστορίες.
Οι κουρτίνες λίκνισαν απαλά στον άνεμο, τα μαλλιά της κινήθηκαν αόρατα στο πρόσωπό της, αλλά η Σιράν παρέμεινε ακίνητη. Το βλέμμα της είχε παγώσει στο πορτρέτο, γεμάτο από νοσταλγία, πόνο. Ένιωθε ότι ο χρόνος είχε σταματήσει και αυτή η στιγμή θα γινόταν αιωνιότητα.
Ψιθύρισε απαλά:
– Περιμένω ακόμα, μπαμπά…
Ξαφνικά, μια αχνή φωνή φάνηκε να αντηχεί στην καρδιά της — ο γνωστός ψίθυρος της παιδικής ηλικίας:
– Καλημέρα, κορίτσι μου…
Η καρδιά της σταμάτησε για μια στιγμή, σαν να το είχε ακούσει, το είχε αισθανθεί, και μετά άρχισε ξανά να χτυπά — αργά, βαριά. Πίεσε το μολύβι στο στήθος της σαν να κρατούσε την τελευταία ανάμνηση — την αγάπη, τη δύναμη και την απώλεια που άφησε πίσω του.
Τα μάτια της έκλεισαν ξανά, μπροστά στο χαμογελαστό πρόσωπο. Είδε τον πατέρα της να περπατάει στον κήπο τους, τη νεότερη εκδοχή της να τον καλωσορίζει με μια αγκαλιά.
Αλλά όταν άνοιξε τα μάτια της, έμεινε μόνο το πορτρέτο. Και τα δάκρυα κύλησαν ξανά.
Η αγάπη δεν πέθανε. Ζούσε σε κάθε γραμμή, σε κάθε απαλό αεράκι, σε κάθε μαξιλάρι που αγκαλιαζόταν τη νύχτα — και στα μάτια της κοπέλας — για πάντα.
